傅斯年盯著床頭柜上那張合影，眼底最後一點理智徹底崩斷。

他著相框的指節泛白，指腹幾乎要嵌進木頭里。

“他是誰。”

不是問句，是淬了冰的宣告。

蘇向晚臉慘白，手想去搶，聲音發：

“傅斯年，你別，這不關你的事——”

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